Caravaggio morente sulla spiaggia di Porto Palo in Sicilia!

Ero là, bocconi sulla sabbia, a ingurgitare sciabolate di luce, strappi di buio; e i miei occhi... oh, i miei occhi... infuocati, brucianti, consumati di vita.

Quella vita che non mi apparteneva già più, se mai mi era appartenuta.

L’arsura, il freddo, la notte, il giorno.

Mari tempestosi sconvolgevano l’orizzonte, ma il litorale si stendeva placido allungando la vista con il suo infinito blu. La pace, la pace immensa che cancellava l’incupirsi di ogni cielo, l’assurdo e interminabile svoltare di angoli di ogni mio labirinto; che attizzava la fioca luce dell’alba, fredda e indifferente alle mie sorti. Che avrò mai fatto, perché io?

Eppure, mi dicevano, eppure.... tu dipingi la vita stessa, tu la fai conoscere a noi mortali, nella vertigine dell’essere che spoglia ogni travestimento, smaschera ogni impostura... il trionfo delle tue figure sulla tela è la nostra stessa vittoria; la testimonianza che viviamo, e che vivremo per sempre, perché la mente di quello stesso dio che si agita dentro di noi ci ha visti così: patetici ma saggi, sconfitti ma degni d’amore, bruti o eccelsi, giusti o bricconi, sagaci o mentecatti; infinitamente stupidi perché infinitamente vivi; eterni, malgrado noi.

La mia gioia è la mia dannazione. E in fondo, due facce della stessa moneta. C‘è un prezzo per tutto: così dicono. Ed ora, signori, io ho pagato. Sì: pagato, e per bene.

La luce, il buio. Il pieno, il vuoto.

Ora la mia stessa ombra, io la vedo, vaga fra i cimiteri dei morti viventi, ingombri delle ossa dei vivi già morti da sempre. Quell’ombra sembra braccarmi da vicino, mi incalza, mi sovrasta.

E allora, io....?

Un gioco, uno stupido gioco? Oppure una furfanteria della sorte? O, per meglio dire, o chiedere (ma a chi? a chi non so) la decisione di calcare questo palcoscenico ribaldo, da dove... da dove mai era scaturita?

Vagamente, comprendevo.

Comprendevo, per esempio, che la luce in verità stava ingoiando il mio buio, lo cancellava poco a poco. 

Ed ogni sferzata, ogni cazzotto preso, ogni ingiuria, ogni goccia di sudore, di sangue....tutto, tutto era stato un dono dei miei complici, i compagni della mia recita terrena. Rinsavire è il senso del mio viaggio; e il contributo di tutti costoro, chiamateli amici se volete, è stato fondamentale.

Cali ordunque il sipario; si finisce, e si ricomincia.

Ma stavolta, perdio, ah, stavolta sarà diversa, lo giuro a me stesso.

Parto, lascio tutto; le maschere di cartapesta dello spettacolo si accartocciano, prive di valore. 

Il pubblico rumoreggia, ma tant’è: non si può rinviare. 

D’altronde queste evanescenti figure non troveranno di meglio che gremire qualche altro teatro per sollazzarsi davanti a qualche altro insulso spettacolo, certo più in voga di questo mio che oramai ha chiuso i battenti.

E là dove vado non c’è nessun chiaroscuro da dipingere. Quindi, trattenete gli applausi, risparmiate il fiato.

Rimane, di vero, la pulsazione del calore nelle sue vene e nelle mie, la luce spiritata nei suoi occhi che mai potrò dipingere qual’è davvero, perché non ne sono né maestro né padrone, ma solo servo: l’amore.

Simon Smeraldo

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