Ho sentito le
alterazioni di Mughini alla tv, erano d’isteria orripilata. Erano
dedicate alle scelte violente della compagnia degli Angeli,
ovvero di quei bifolchi e incivili che, a Washington,
capitale federale degli Stati Uniti, hanno preso d’assalto il
Campidoglio, la sede del Congresso americano. Sbraitava come chi
ammonisce affermando il giusto. Muovendosi a destra e a sinistra, col
mento insù, gli occhi sbarrati e le mani roteanti, che si vedevano
bene. Avevano dita sottili, conoidi, arcuate al rovescio. Dita di
mani che non hanno mai impugnato altro che Bic, né martellato altro
che tastiere, annerite dall’officina, incallite dalla
sopravvivenza.
Prima per anni, ho
sentito chiamare “fascisti” tutti quelli che in qualunque modo
possibile fossero o avessero preso le distanze dalla politica dei
progressisti. In alternativa – quando anche loro avevano capito che
non si poteva dare del fascista a un’intera, crescente moltitudine,
optarono per chiamare populista quel popolo impoverito e alienato,
che nel frattempo si era radunato, in un modo o nell’altro, a
contestare le politiche che lo avevano dimenticato.
Dimenticato.
La parola non è scelta a caso, è quella giusta. Come è stato
possibile dimenticarsi di chi ci si doveva prendere cura? In questo
caso, assai datato, di distrazione non si può parlare. Dove cercare
per trovare una ragione di come si sia potuto perdere di vista il
proprio popolo, motivo dell’esistenza stessa della sinistra? Non si
era mica nascosto. E con quale intelligenza avrebbe potuto farlo,
lui, così ignorante? Doveva necessariamente esserci un’altra
ragione per dimenticare ciò che più gli stava a cuore. Doveva
essere qualcosa di pari valore.
Eh sì, erano
riusciti nell’intento della radicale dimenticanza, anzi
radical-chic. Ma l’impresa non era dovuta a qualche colpo di genio
interno alla congrega. Tra loro stessi, se lo saranno detto e
ridetto, non c’erano grandi cime sulle quali contare per un colpo
di mano che passasse inosservato, che li lasciasse senza macchia, o
che, con una piroetta, riuscisse a dare la responsabilità politica
del loro ammutinamento alla causa filo-socialista. Che riuscisse a
spacciare lo straccio dell’articolo 18 come un raggio di
radioso futuro, nuce di una nuova futura, flessibile Internazionale.
No, c’hanno
renzianamente provato ma non ci sono riusciti. Non è stata opera
loro, la farina era del sacco di altri, di una politica alla quale
avevano deciso di aderire, anche se alcuni preferiscono dire, di
genuflettersi. Sì, perché la scelta implicava la famosa
dimenticanza. E il raggio di futuro che paventavano ne era il giusto
contrappeso, l’opportunità per lavarsene le mani.
Tuffarono così le
loro misere acque torbide di vergogna nel grande fiume placido e
terroso della globalizzazione liberista. Dispersero la vergogna e con
essa anche l’identità, sempre che qualcuno di loro fosse
consapevole di ciò che stavano compiendo. Ovvero, dell’assassinio
strutturale di quella base che per decenni avevano vantato come un
valore supremo e coccolato come un genitore con il figlio.
Ormai presi dalla
corrente superiore alla loro determinazione d’autonomia,
indipendenza e sovranità, sostenevano di non aver avuto alternative.
O meglio, che ogni alternativa era azzardata, economicamente suicida,
perfino utopica. Solo abbracciare, anzi essere, la globalizzazione,
avrebbe salvato il salvabile. Avrebbe ridato valore a quell’Italia
che nel frattempo era stata svenduta e tralasciata, a quell’identità
che – lo può dire chiunque – il mondo ci ha invidiato e
c’invidierebbe, se ancora rappresentasse un popolo, una terra, una
nazione: ma che ora rappresenta un mercato, e l’invidia, limitata
al suo prezzo, si è tramutata in investimento. L’arte, i paesaggi,
la varietà, la bellezza che credevamo inalienabili sono sui banchi
del mercato mondiale. Gli offerenti ci sono già e non fanno fatica a
comprare ciò che vogliono e ne faranno sempre meno. Nessuna
contropiroetta potrà restituirceli.
Ecco, tutto è
chiaro. Si sono dimenticati del loro popolo perché nella
globalizzazione-salvamondo, nel globo robotizzato, nella
smart-civiltà, nella precario-flessibilità, nell’implicita
identità uniformata, nella fede nella tecnologia, i consensi di
quattro neri, bifolchi e poveracci non servono più. E non è
il caso di puntualizzare che non serviranno più neppure quelli di
coloro che un tempo facevano il terziario, avevano due auto, due
case, entrambe piene di oggetti, metà dei quali superflui e
dimenticati. Non è il caso perché la direzione del mondo non è in
mano di chi lo abita, ma solo di una parte di questi, ormai con
portafogli, tecnologia e intelligence più spessi di quelli degli
stati. Nel grande fiume limaccioso che tutto trascina e macina, la
democrazia non è risparmiata. Arriverà al gelido mare della
Tranquillità con un altro spirito rispetto a quello di nascita,
e neppure la solita manciata di bombaroli anarchici, neri e poveracci
potrà disturbarne l’arido equilibrio.
E se poi anche il
voto puzzolente dei miserabili dovesse tornare utile – la facciata
è importante – la potenza di fuoco della comunicazione non dovrà
fare altro che attenersi alle nuove veline. Non dovrà che edulcorare
le promesse, quelle che ormai – è ufficiale – “una cosa è
quanto si dice in campagna elettorale, un’altra è la politica
vera”. Non dovrà che colpevolizzare il nemico, sia esso la parte
avversa, sia l’incerto votante; non dovrà che dare del populista
apolitico a chi non ne può più di farse istituzionalizzate. La
democrazia liberistica non ha mutuato il suo valore da quella
umanistica, la sua vittima. Un matricidio d’interesse le cui
conseguenze sociali e antropologiche non interessano alla politica,
oggi detta liberismo. Immorale mostro divoratore di qualunque cosa
gli si opponga. La lacerazione tra popolo e suoi rappresentati è una
cancrena infetta. Ci si chiede se e con quali risorse il moribondo
possa riprendersi. Interrogativo doveroso, legittimo, ma inficiato
all’origine. Le risorse umaniste non hanno esistenza in una
concezione del mondo materialista, positivista, fondata sull’avere.
È un annuncio di disastro catastrofico, la cui sola gestione
possibile è la repressione a suon di false soddisfazioni.
Il terreno sul
quale siamo cresciuti è franato e scambiato per un benefit. Anche il
Parlamento, le Istituzioni e il Governo hanno fatto la stessa tritata
fine: anche se all’occorrenza servono eccome e vengono tenuti in
vita nonostante la morte cerebrale. La storia è un canestro pieno di
palline che, invece di Anquetil, Bitossi e Gimondi, ha maschere e
fantocci. Come Ashraf Ghani e Hamid Karzay, ultimo e penultimo
presidente dell’Afghanistan. Agli ordini sì di un popolo ma non di
quello che il ruolo direbbe presiedano.
Che c’entra
l’Afghanistan? La domanda è legittima. La risposta è: indichi la
Luna e raccogli commenti sul Dito. Franando, per galleggiare, abbiamo
scelto di fare da maschera e comparsa nel grande spettacolo in scena.
Quello in cui – Pasolini, Debord e tanti altri ci avevano avvisato
– solo ciò che vi accade, solo quanto previsto dalla sceneggiatura
e pilotato da una regia, è reale. Ma il raggiro sfugge sempre a meno
persone, per queste la narrazione è un’altra. Ci vorrebbe il
denaro per fare anche il loro film. Per raccontare che tutti i neri e
i poveracci messi insieme non spacciano, non evadono, non frodano,
non detengono che le briciole di quanto cade dal tavolo di chi non si
ricorda più di loro.
Così quella
moltitudine dimenticata si è trovata in compagnia di Angeli e
soci, neri e poveracci. Il mondo è spaccato in un modo che la
democrazia non poteva farci immaginare. Il coro di lunghe dita
sottili che, alla notizia dell’assalto al Campidoglio, si è levato
a celebrare il sopruso agli Stati Uniti, “faro di democrazia” sul
mondo, ne marca e ne misura l’abisso. Giù in fondo, nel buio
profondo insondabile da chiunque sia distratto dai mille diversivi
strumentalmente messi in campo dai fuochisti del momento, si trovano
le leve del “faro”. Con’esse abbagliano di luce democratica i
nativi digitali, carne da mercato per eccellenza. Insieme ad esse
giacciono le tastiere originarie dei Social e della Comunicazione. I
pochi addetti a maneggiarle sono privati che sanno di governare un
timone più grande di quello delle silenti, sottomesse, istituzioni.
Abili montagisti, tagliano le scene del film affinché la realtà che
hanno in mente, tra applausi, tette e gossip, gradualmente si
trasferisca nelle persone, tramutandole dall’infinito che hanno in
sé a domati criceti sulla ruota che
chiameranno vita. Così, bifolchi con forconi improvvisati, li
autorizzano all’invettiva inquisitoria e santa condanna. Così, per
esempio, il “faro” e la sua Cia rimangono indisturbati al lavoro.
Non sono improvvisati e dispongono di centinaia di milioni di dollari
per organizzare il loro democratico
lavoro. La
“più grande democrazia del mondo”, così la chiamano i
giornalisti professionisti passacarte, quella di Hiroshima, del Golpe
militare di Pinochet, di quello Noriega, delle torture di Guantanamo,
dell’invasione dell’Afghanistan, delle Primavere arabe –
allungare l’elenco è inutile e noioso – non ha nulla da temere.
“È nel giusto”, così dicono dalla ruota i criceti in forma
umana che li replicano, certi che la realtà sia proprio quella del
film passato dai tg.
E
dagli al fascio,
una volta di più e ancora con più diritto di verità, a
quelli che per protestare non hanno la dialettica. E che, a
differenza di quelli che ce l’hanno, non hanno il lavoro, la casa,
un futuro. Non hanno un’idea che li conduca se non quella di
adeguarsi per limitare i danni o di trascinare giù gli smemorati per
sentire come urlano perdono, per vedere come si prostrano sinceri
dopo aver visto come era arredata la trincea della vita dei neri e
dei poveracci. Proprio quelli che, con un beffardo e rivelatore
proverbio, avevano creduto di poter buttare a mare come zavorra
inutile e fare di tutta l’erba un fascio.
Era un epilogo
d’origine ideologica. Cioè di quel genere di chiusura mentale ad
essa ontologica, inetta all’ascolto dell’altro, dell’altra
concezione del mondo. Diversamente, avrebbero potuto raccogliere,
anche dai neri e dai poveracci, qualche momento utile ad una
coesistenza meno slabbrata, ad una socialità meno paurosa. Invece,
in sostituzione dell’ascolto, a mezzo del quale avrebbero anche
trovato come evolvere, come scoprire la sede di un mea culpa, come
riconoscere e imparare dai propri errori, hanno preferito
colpevolizzare e squalificare neri, poveracci e chi con essi.
Lorenzo Merlo - force@victoryproject.net
